À NOITE O MUNDIAL E O VÓMITO

Chamem-me mainstream, digam que tou a ficar aburguesado, que já não sou do contra por ser do contra, mas gosto muito do À Noite O Mundial. A sério pá. Gosto de ouvir o Carlos Daniel, o JVP, o LFL, essa malta toda.

Até consigo perceber aquela doce quase de certeza falsa naif insistência em apenas convidarem treinadores a quem o joel nito de certeza chamaria de "arquitectos da estética loser", como Azenha, Carvalhal, Luís Campos ou mais recentemente, o maior deles todos, José Peseiro, que não teve pudor em relembrar que foi adjunto de Queirós, para quem não sabia ou não se lembrava.

Digamos que é um bálsamo de verão para quem usa aqueles programas after-shave rascófe que são os trios de ataque e queijandos mal cheirosos durante um ano inteiro, até que agora descobre esta coisa suave, com cheiro agradável, e que não irrita tanto a pele nem o olfacto.

Mas, caro amigo que me tá a ler, ontem eu tinha que ver o Dia Seguinte. Simplesmente tinha de que. E eu confesso que quis querer mudar para a RTP-N, a sério que quis, mas não consegui.

Cada "ouça" do Dias Ferreira era um rebuçado ou mesmo uma taça de gelado daquele molho de porco agridoce do chinês. Ouça, não sei como é com você, mas quando estou muito tempo sem comer aquilo e volto a provar... ouça... parece impossível que tenha deixado de comer aquilo durante tanto tempo e, ouça, quero mais e mais e mais e mais... até ficar empaturrado, farto daquilo e, ouça, meu caro amigo... no final... vomito.